Bouclette, le petit mouton et la chanson à compter
Dans un pré tout vert, sous un grand ciel du soir, vivait un petit mouton qui s'appelait Bouclette — et Bouclette avait le travail le plus important de tous. Chaque nuit, quand les enfants du monde entier s'allongeaient pour dormir, c'était Bouclette et son troupeau qui sautaient, un par un, par-dessus une petite barrière de bois, pour que les enfants puissent les compter et glisser doucement vers leurs rêves.
Un… deux… trois… Par-dessus la barrière, les moutons bondissaient, tout doux, tout lents, tout laineux, pendant que les enfants ensommeillés les comptaient et sentaient leurs paupières devenir lourdes. Quatre… cinq… six… Cela marchait à chaque fois. Il n'y avait rien de plus douillet, de plus apaisant, de plus parfaitement endormant, que de compter les petits moutons sauter tout doucement par-dessus la barrière.
Bouclette adorait son travail. Il aimait être tout doux et tout lent. Il aimait aider les enfants à s'endormir.
Mais une nuit, quand tous les enfants du monde dormaient enfin, et que le travail du troupeau était terminé, Bouclette s'aperçut qu'il était encore tout à fait réveillé.
« Tout le monde dort, maintenant », dit-il au vieux mouton gris. « Même les enfants. Mais moi, je n'ai pas du tout sommeil. Qui compte les moutons pour les endormir, eux ? »
Le vieux mouton gris eut un sourire tout doux et tout laineux. « Eh bien, nous nous comptons les uns les autres, mon petit. Viens. Allonge-toi dans l'herbe tendre, et je ferai pour toi ce que tu fais pour tous ces enfants. »
Alors Bouclette s'allongea dans l'herbe fraîche et tendre. Et le vieux mouton gris se mit à compter, d'une voix lente et douce, tandis qu'une à une les étoiles sautaient tout doucement par-dessus la colline sombre au-dessus d'eux.
Une petite étoile… par-dessus la colline. Deux petites étoiles… par-dessus la colline. Trois…
Bouclette regardait les étoiles bondir tout doucement, lentes et tranquilles, exactement comme lui bondissait toujours pour les enfants. Ses pattes de laine s'immobilisèrent. Sa respiration ralentit. Ses paupières lourdes commencèrent à se fermer.
Quatre petites étoiles… cinq…
Et avant même que le vieux mouton ait pu compter jusqu'à six, le petit Bouclette — tout doux et tout chaud dans l'herbe verte et tendre — dormait déjà, profondément, profondément.