Basile, la petite grenouille et le calme de la mare
Sur un grand nénuphar bien vert, au milieu d'une mare tiède et boueuse, vivait une petite grenouille qui s'appelait Basile — et Basile adorait s'agiter.
À longueur de journée, Basile sautait. Il bondissait de nénuphar en nénuphar, plouf, plouf. Il attrapait les mouches qui bourdonnaient avec sa langue rose et rapide, hop. Il gonflait sa gorge et chantait sa chanson de grenouille, coâ, coâ, coâ, aussi fort que n'importe quelle grenouille de toute la mare. Basile n'était jamais, jamais tranquille.
Mais quand le soir arriva, et que le ciel devint tout doux et tout rose, quelque chose se mit à changer dans la mare. Un à un, les bruits agités de la journée commencèrent à se taire.
Les mouches qui bourdonnaient se posèrent tout doucement sur les roseaux. Les poissons qui éclaboussaient devinrent calmes et lents. Et tout autour de la mare, les autres grenouilles se mirent à chanter plus doucement — coâ… coâ… plus lentement, à présent, et plus tendrement — une chanson du soir tout endormie.
Mais Basile n'avait pas envie de ralentir. « Je ne suis pas fatigué, dit-il en tournant en rond sur son nénuphar. Il y a encore des plouf à faire ! Il y a encore des chansons à chanter ! »
Son grand-père, une grosse et vieille grenouille aux yeux doux et lourds, s'approcha en flottant sur une large feuille verte. « Écoute, petit Basile, gronda-t-il tout doucement. La mare chante sa chanson du bonne-nuit. Tu l'entends ? »
Basile arrêta de sauter, juste un instant, et écouta. Et il l'entendit. La mare tout entière fredonnait une berceuse lente et grave — le doux coâ des grenouilles, le léger chuchotement des roseaux, le clapotis tranquille de l'eau contre la berge. C'était le son le plus paisible qu'il ait jamais entendu.
« Maintenant, dit Grand-père, laisse tes pattes agitées se poser. Laisse ta grosse voix devenir douce. Et chante la chanson du bonne-nuit avec nous. »
Alors Basile se posa sur son nénuphar tout tiède. Il laissa ses pattes sauteuses devenir tranquilles. Il laissa sa chanson devenir douce et grave — coâ… coâ… plus lente, et plus douce, et plus ensommeillée — jusqu'à ce que ce ne soit plus qu'un murmure.
Et bercée par la douce chanson du bonne-nuit de toute la mare tranquille, la petite grenouille ferma les yeux, et s'endormit tout doucement sous les premières étoiles brillantes.